Что мне осталось от месяцев дней минут,
Тех, что сложились в год и камнем ушли ко дну;
То, что меня зовёт, как в никуда зовут,
То, что не заживёт, то, чего не вернуть.

Мне теперь день и ночь о тебе говорят, но я не понимаю,
Я живу на проспекте 100 Лет Ноября, ты - в мгновениях мая,
Но о бронзовых мыльных своих пузырях, что ты, девочка, знаешь?*
Они не лопнут, не растают.

Последний лист прочь улетел,
О чём мы мечтали помнишь ли?
Теперь мы немножко не те -
Мы вроде бы что-то поняли;
Такие деньки здесь стоят - совсем ничего не хочется;
Мне кажется, этот ноябрь уже никогда не кончится...

Дорожка оборвалась - мы двигались не туда,
Чуть-чуть не совпала масть, мы шли не по тем следам,
Мы шли, не боясь упасть, споткнувшись, и опоздать,
А что осталось от нас? Погасшая наша звезда...

Ведь нельзя, чтобы слишком уж долго везло тем, кто едет по встречной,
Осень жёлтые письма листает у ног, ветер тронет за плечи,
Эта медная бабушка вяжет чулок уже целую вечность -
Спроси, кому - я не отвечу...

 

( Гуша Катушкин)