- Дорогая, ты меня слышишь? Могла бы хоть изобразить, что тебе интересно...

А мой город спрятан под снегом, и стал светлее, темнее, чище, молчаливее. Я хожу по нему, сжимая в руках моркую от снега книгу, сижу на остановках, с которых мне никуда не надо уезжать, пью плохой кофе в шумных кофейнях, и Невский за окном медленно тает, растворяется, превращается в заснеженный Стамбул - город, в который можно влюбиться, лишь увидев его чужими глазами, прикоснувшись чужими руками, полюбить чужой любовью, сказочной, ненастоящей - поверишь и исчезнет - ускользающей, словно узор на стекле, за которым медленно тает город.