Дневник... Писать каждый день? Не вопрос - о чем. В голове бродит каждый день уйма мыслей, идей, ощущений, эмоций.
А с утра, пока лежишь, полудрема - полунамерение встать... Даже потянуться не совсем готов. Вот в этот короткий отрезок блаженного времени возникают идеи. Процентов 70 из них гениальные. Ну, хотя бы, достойные внимания. Правда потом, в хлопотах дня и не вспомнить всего.
Еще стихи иногда возникают (и, возможно, неплохие). Но вспомнить их не-воз-мож-но. Потому они и неплохи.
Утерянное всегда жаль сильнее, чем просто выброшенное.
А еще утром остро чувствуешь, что старина Фрейд придумал теорию, пригвоздившее нас всех гвоздем этого самого либидо к кресту сути человеческого бытия. (Вот и тащим без надежды освободиться). Винить Фрейда за то, что он сказал правду? Или себя, если все телодвижения в карьере, честолюбивые порывы, наслаждения, испытываемые за столом, в концерте, на танцполе - все отголосок инстинкта размножения? Стремления к противоположному полу? Потому все творческие личности с возрастом становятся бесполыми и доля нравоучений в их изделиях нарастает как кислота в перезревшем щавеле?
Хрен с ним, с Фрейдом. Суть не изменилась бы, даже не знай мы его теории.
Утренние полудремные мечты - моя собственность и я с ними не расстанусь))))