Листья падали в Ад и горели. А если бы их души обрели Прощение, сладкие лучи неба на грани войны...

Войны. Война между двух Яростей. Войны. Война, где уничтожат друг друга две Вечности... И так происходит с каждым ударом моего одинокого сердца, с каждым криком моего черного Демона. Как медленна кровь в своей смерти от нескольких...

      Нескольких. Нескольких Событий больше не стало. Нескольких. Нескольких ран уже не будет. Их всех, все они, События, были убиты разными.  И другими, и своими. А те раны, что написаны где-то нагло, без заслуг получены, они принадлежат призракам – Любят. ЛЮБОВЬ ЖИВАЯ В ТВОЕМ СЕРДЦЕ! Люби! Жестокие заслужили. Люби! Равнодушные решили. Люби!   Смотрели глазами Волки и Ангелы на тех, кто боится. Смотрели на тех. Нескольких.

      Как медленна кровь в своей смерти от нескольких болей. Боли. Боли. Одна за другой. Он не знают, что значит очередь. Они не умеют так. И ждать им смешно. Губы шепчут, застывают, и больше ничто кроме молчания. И листья... скажут: молчание страшное у войны.

      А если бы их души приобретали Прощение, сладкие лучи неба на грани войны стаи бы рядом. Нет Прощения больше. Во всех мирах нет его. Не проклятье это. Просто все хотели так. Вот и Прощение стало лишь притворством. Как и все наши стремления, и глухие страдания. Все, кроме Страха. Страх, который Грех. И за ним Она – Истина. О Ней знают. Ее, даже прозрачную, видят. Ее, даже несуществующую, ощущают. Ее, ЛЮБОВЬ, убивают. Но и она научилась притворяться. Я не знала об этом – о возрождениях Ее. Она – Истина – ЛЮБОВЬ – снова Жива. В моем сердце Она Живая. Пусть оберегают Ее. Пусть хоронят Ее. Но Она знает заклинание. Имя. Имя Демона, с которым рука об руку мы уничтожали Ее...