Вчера было творческое настроение. Строки сами стали складываться, но я не сразу нашла письменные принадлежности, вследствие чего мне пришлось записывать обрывки разрозненных мыслей карандашом на столе. Мне кажется, что этот плод моего безумия наполнен моими чувствами, ощущениями, эмоциями и мыслями. Короче, всем тем, что обычно плавает в моей голове.

Я не знаю свою роль.

 

 

Острая шприца иголка

Распыляет в сердце боль.

Мир – театр, а мы актёры…

Я забыла свою роль.

 

Маски я своей не вижу

И не знаю, кто есть я.

В зеркало смотреть пугаюсь,

Убегаю от себя…

 

Острая шприца иголка

Распыляет в душу яд.

Лица все под маской скрыты.

Наша жизнь есть маскарад.

 

А вокруг – веселье, гомон

И смеющийся народ.

И меня все приглашают

В жутковатый хоровод.

 

Только смех ненатурален,

И веселье всё – мираж.

С ужасом я покидаю

Этот праздный антураж.

 

Не пробиться сквозь толпу мне

К одиночкам, как и я.

Я останусь здесь навеки…

Буду жить всегда одна.

 

Как хочу я раствориться

В этой радостной толпе.

С ними слиться, позабыться

И понять, что нужно мне.

 

Я не знаю, что мне нужно,

Не могу понять, где свет.

Вынуждена с тьмою слиться,

И пути иного нет…

 

Вновь стою я на развилке,

Подступает снова боль.

Мир – театр, а мы актёры…

Ну и где же моя роль?..

 

Острая шприца иголка

Распыляет в сердце боль.

Страшно, люди: я на сцене

И не знаю свою роль.