не хочу чувствовать себя эти две недели так, как чувствовала себя те пять дней, пока он был в Лондоне. вчера глотала безудержно сладкое-сладкое розовое вино, курила одну за одной, чтобы не чувствовать голову вообще. так было легче справиться с накатившим. мне хотелось бить его. хотелось хлестать по щекам.
он ушел, не оборачиваясь, почти вырвав руку из моих рук, от моих глаз и губ. и я предельно ясно понимала, что каждая капля туши на его носу - это вовсе не тушь. испорченная кровь. испорченная кровь изнутри меня.
вот теперь нету. и не будет еще долго. а у меня болит от этого голова.
нужно взять книгу и поехать в летний сад. дождаться Ольгу и устраивать сумеречные карнавалы в заброшенных зданиях. я бледна и совершенно не хочу ничего есть. панически боюсь. чего-не знаю.