В окне отражались оранжевые огни города, в комнате привычно стучали клавиши, в холле по телефону разговаривала корректор, которая любит кошек. На белом экране был открыт черный текст очередного опуса про Дестроера. Все, что ей оставалось сделать, -- это просмотреть первую полосу своего приложения и тихо топать домой, отмахиваясь от назойливых таксистов. Но она не хотела спешить. Ей нравилось нажимать на квадратики со знаками, находя в них что-то очень для себя важное. Может быть, даже линию судьбы. Может быть, даже не одну.
Очнуться ее заставил громкий крик разносчика пиццы. Он заблудился в лабиринте из сломанных стульев и пытался выжить, призвав хоть кого-нибудь на помощь. Она выключила свет и заткнула уши одолженными у коллеги берушами. Теперь ей не мешал никто, кроме мыслей о бесперспективности бифуркации патагонцев на материале данных об оседлости эскимосов. Проще - ей отчего-то вспомнился Нушич.
Завтра будет новый день, сказал он ей ласково. Эта ночь короче на один час.