Преодолевая страх, робость. Все то, что против написания этого сообщения... я пишу.
Я знаю, что доступ закрыт, и то, что ты никогда не прочтешь сообщение это... изложение... моей души. Я пишу. Ведь легче. Хоть и "недостаточно прав", хоть и обидно, что протягивая, раскрывая себя тебя опускают в грязь... или нет.
Когда пишется, все с лету... Окрыление. Точно!
Обидно, когда тебя приземляют. Так грубо, больно и неприятно. С небес. Быстро и резко. Вниз!
Я все равно пишу.

Я не помню когда это началось. Помню, что давно. Очень.
При виде тебя я останавливалась.
Когда я слышала твое имя( просто твое. необязательно речь шла про тебя), что-то екало внутри.
Когда я не видела тебя, я искала. Всегда думала.

Такое называют любовью?
И я не знала, что делать.

А знаешь, конечно знаешь, я дура. И веля себя по-дурацки. В тот день. И в другие три.
Я маленькая была. Не понимала. Не ценила. Просто игрушка.
Думай сейчас, что хочешь. Аргумент - ребенок. Оно прощается.

А сейчас ведь я жалею. Ой, как жалею.

А стоило-то всего разойтись. И началось-то все с привычки.

А ты мне говорил - люблю. А я ничего не говорила. Спасибо мне на этом. Облегчила себе сейчас жизнь. Не врала. Уходила всегда от строк такого типа. Умела выкручиваться. А сейчас...

Знаешь... Я ушла от темы сего сообщение.

Во-первых, прости. Прости меня за все. За то, что я с тобой играла. За... все, кароче.
Во-вторых, спасибо. Я познала счастье. И потеряла же его. Через две недели.
В-третьих, знай...
Ты можешь положиться на меня.
Я тебя люблю.

"Отправить" → "Отправлено"
Глухой шепот "о-о-ой бли-и-ин"

Соня Вдохновение. 25.08.10 в 00:00.

P.S. Ровно.