Когда он докурит, она скажет ему, что больше ничего не будет...(с)

Странное чувство. Ужасно странное. Как будто внутри все сжимается в один тугой комок. Ты видишь фотографию и сжимается что-то внутри. Вот это, вроде бы, твой праздник. А тебя никому не надо... Куча поздравлений, куча "спасибо", куча дешевых улыбок. И ни одной нужной.
Тебе кажется, что о тебе все-таки помнят. А оказывается...
Помнят те, кто рядом. Электронно рядом. Друзья. Они искренние. Только они. У тебя есть только искренние друзья, остальное - фальшь, игра, "вежливость", "воспитанность", галочка.

Я как-то писала, что у меня не бывает хороших праздников. Да, не бывает. Это редкость.
Потому что на каждый праздник находится что-то, о чем можно ронять соленые.

Спасибо тебе.
И тебе. За галочку.
И тебе. За фальшивое поздравление.
И тебе спасибо. Что промолчал...

Не верю в искренность чувств. Я не помню, что такое настоящая их искренность. Все - игры. Все.

"Ты помнишь все, от начала и до конца..."(с)