Вспоминаю многое. То, что было до моего "незабываемого приключения". Причём далеко копаю, на много лет назад. Вот что осознал в процессе: я уже не вижу того человека, с которым всё это происходило, собой. Во загнул... Можно было и поудачнее, но ладно, не важно. Иначе говоря, моё прошлое, даже недавнее, для меня стало как кино - любопытно взглянуть, но лично не касается. Тех людей, кого я любил, любил кто-то другой, страдал и радовался кто-то другой, испытывал беспросветное одиночество кто-то другой. А я - вот он, человек, чья жизнь едва началась, которого принесли на руках в эту комнату, подают в постель пищу и разное другое, для которого мало что имеет значение.
Вспомнился Сергиенко, царство ему неземное. Как я у них жил неделю, в Сокуре близ Саратова... Сергиенко тогда уже таскали на руках, сажали в кресло, выносили на веранду (там стояла кровать), он не лежал неподвижно в постели, сидел за компом, писал что-то, ел на кухне вместе со всеми. Но ему было очень больно, это было видно. Вот меня вымыли и я вспомнил, как мыли его... Конечно, я легче, но лично для меня это задачу не облегчает)(. Натерпелся, в основном страха. Отчего-то казалось, что меня уронят. Видимо, оттого, что я никак не привыкну. Не люблю, когда меня поднимают. Это как-то неправильно на изначальном уровне.
Вспомнил ещё, как у них было принято питаться. Какой-то салат, иногда плошка риса или ещё какой каши, травяной чай... В Беларуси так не едят. Здесь от еды не знаешь куда скрыться, там же я постоянно испытывал голод, таскал из банки малосольные огурцы, пил с Сергиенко-отцом пиво, сидя на веранде ближе к полуночи, вдыхая яркий аромат ночных цветов.
Скоро буду просить, чтобы меня положили, устал.