Вот ползет по небу туча,
Вниз роняя снега шаль,
Я бреду по снежным кучам,
Словно Амундсен Руаль.
Мне не нужен на хрен полюс,
Лед арктических морей,
Я бреду на нежный голос
Милой женщины моей.
Пусть белы на карте пятна,
К милой рвусь я каждый день
Мне ее открыть приятней,
Чем какую-нибудь хрень.
Водружу я флаг над нею,
Чтобы реял наяву.
И фамилией своею
Может даже, назову.
Чтобы было всем понятно,
Что сюда уже не лезь,
Мол, шерше ля фам, ребята,
Но шерше уже не здесь.