Оставлю на арене знойной след,
Иль кану в Лету, но уже без следа?
Мой меч остер, как бритва от Жилетт,
И крепок щит, как зубы блендамеда.
Мой мускулистый торс – одна броня.
Враг от меня бежит, хвост пряча куцый….
Куда вы, гады, тянете меня?
Там мужики какие-то дерутся.