И уже спешит из глубин холодных
Губ, вливаясь тут же в родную стаю
Слов таких же плоских и хладнокровных,
Как акулы белые, что кусают
Все, что под тупым приключится носом:
Человека, рыбу или покрышку,
И едва качается знак вопроса
На который клюнул я, как мальчишка.
На наживку взглядов и интонаций,
Зная, что давно ничего не светит,
И с привычной болью с крючка срываться,
Чтобы вновь в твои возвращаться в сети.