Моя роковая мука,
И в попе моей игла,
Всего в одиннадцать буков
Вместиться она смогла.
Но не отсутствие денег,
Не выросшие рога,
А имя ей – «понедельник»,
И нету страшней врага.
Когда он приходит снова
И мрачно в меня глядит,
Дрожу я амеба словно,
Теряю я аппетит,
Напуганный до икоты,
Я делаю вид, что рад.
Но жду я в душе субботы,
Как ждет урожая сад.
Как ищет свободы пленник,
Как жаждет победы зло.
Но поздно уж. Понедельник
Над нами простер крыло.