Опять недобро скалит пасть судьбы голодный пес,
Ему привычней на луну выть темною порой,
Колючий иней на тропу упал шипами роз,
Душой босою по нему, конечно, не впервой,
Но боль, извечный спутник мой, по-прежнему остра,
И неизбежно холодна, как времени песок.
Когда же отогреть смогу я душу у костра?
Когда найду среди снегов от розы лепесток?