Жизнь поэта нелегка,
И, конечно, не конфета:
Сто четыре прусака
Мозг обжили у поэта.
И свербит в его мозгу,
Не дает загнить от скуки:
"Я сумею, я смогу,
Я, как Пушкин, тоже сукин!
Я одной лишь запятой
Людям жгу сердца и почки,
Погоди, еще не то,
Я дойду еще до точки!"
Исчеркав тетрадок пять,
В состоянии нирваны
Наш поэт идет в кровать.
И на кухню - тараканы.