Был лысый товарищ Котовский,
И ветер его обдувал.
Свежели от этого мозги,
И всех он врагов побивал.

А я вот брожу волосатый,
Кропаю тихонько стишки.
И не выдувают пассаты,
Дерьмо из заросшей башки.

В таком вот раздрае и горе,
Могу я часами кружить.
Что делать, товарищ Григорий?
И кто виноват, подскажи!

Но лишь гробовое молчанье
Мне снова и снова в ответ.
И я отправляюсь в печали.
Ну и заодно в туалет.