Эй, где же вы певцы, поэты?
Эй, где вы граждане луны?
На краснодосочных буфетах
Молчат фарфорово слоны.
Здесь приодеты птичьи башни
В ленивый стиранный халат.
Здесь так уютно и домашне
Святое прячется в оклад.
Конфеты в вазе, морс в графине,
И хлебосольная жена.
Но тянет запахом полыни
Из приоткрытого окна.
А где-то там певцы, поэты,
Гуляют, гибнут и царят.
Играют здесь слонами дети,
И дьявол с богом мирно спят.