В белой мути, в белой мУке,
В белой россыпи стекла,
Задыхаясь, дышишь в руки,
Возвращая боль тепла.
Город, холодом залитый,
Опустел, ослеп, оглох.
А вокруг пушится сыто
Стен кирпичных белый мох.
Посреди планеты мерзлой
Ты один как-будто. Лишь
Льдинки звезд сверкают остро,
Задевая спины крыш.
Потрясающе.
Это так верно подмечено. И я так чувствую, только сказать не получается.
Очень задушевно.
Рустамка, я в почтении замираю.
Пиши ещё, дорогой.
Спасибо тебе.