И ты, конечно, знаешь, Брут,
Зачем же те мосты пылали,
Зачем врагов мы убивали?
Не ради ж нескольких минут

Того шикарного триумфа,
Когда швырял в толпу я медь,
А старый жрец шептал мне в ухо
Про затаившуюся смерть?

Нам потроха наврали птичьи,
Все вышло как-то невпопад.
И я давно уже величью
Высокопарному не рад.

И Рим - лишь точечка на карте,
Откуда все ведут пути.
А может, взять мне и уйти
К пушистой кошке-Клеопатре?

Она в мои приходит сны,
И хнычет, как простая баба,
И шепчет на ухо, что сын
Уже совсем похож на папу.