Всё какие-то глупости, нежности неуклюжие, всё навязчивый сплин, осенний и ностальгический.
Что еще у нас обнаружить, обезоруживать, что еще нам осталось опять пережить стоически? В этой старой романтике молча любить по-прежнему что-то есть от щемящего, детского, просветленного. Что нам ждать друг от друга, что снова начать отслеживать, если это останется прежней простой влюбленностью? В твоем северном сердце тоска превратилась в вежливость. Невозможность меня не помнить — в игру с привычками.
Эта ласковая неуклюжесть, неловкость нежности. Неотвязчивый сплин, осенний и ностальгический.
Меня не пугает осенняя скупость, Нет красок прекраснее для листопада… Скажи мне, а ты бы поверил в глупость? К примеру, в любовь с последнего взгляда? Не с первого-первый всегда обманный — Мелькнёт и в толпе затеряется где-то, А этот… волнующий, долгий, странный… Каким Джоконда смотрит с портрета…