Всё заснежило, всё застыло. То ли кажется, то ли было? Вьюгой мысли разворошила - не cменить ли на мыло шило? не отдать ли за шило мыло? Что нужнее? Поворожила б, да забыла, как кровь по жилам пробегает в степи кобылой по траве под весенним ветром. Не решила. Дождаться б лета.
Летом будет, возможно, легче. Будет проще. В лиловый вечер тени мягче, понятней вечность. Лунным светом разбудит нечто, что с небес налетит, как кречет, и невидимо стиснет плечи да судьбе подтолкнёт навстречу. А зачем? Что ходить - по краю? Время лечит. Все это знают.
Что ж менять молоток на гвозди? Вслед за летом накатит осень. Грозы смолкнут, многоголосье птиц затихнет, а кречет оземь грянет, станет совсем не грозен... Только красной рябины грозди будут звать собираться в гости. Так они ж зовут постоянно! Бросьте, бросьте. И так всё славно.
Не сиди у свечи, не думай. Не ходи между стен угрюмой пумой. Это не фунт изюма - делать глупости. Будь разумной. Ты их мало ли совершила? Не меняй же на шило мыла, не читай по узорам руны. Неизвестны дары Фортуны, и опасны бывают так же.