Ты лежишь на мокром и грязном полу, и хочется заплакать, но уже давно нет слез. И хочется молиться, но забыты все слова. И хочется засмеяться, но ты не семь психопатов МакДонаха, и хочется выстрелить в спину, но ты когда-то выбросил свои пули в реку, и они злорадно поблескивают под илом...
И хочется остаться здесь навсегда, просто здесь, на мокром и грязном полу, потому что ты устал падать, а ещё больше устал подниматься...
И хочется сказать об этом Богу, но ты вдруг видишь, что Бог, он лежит рядом с тобой — и плачет вместо тебя, и молится, и смеётся над твоими врагами, как семь психопатов МакДонаха, и стреляет твоими патронами в спину тому, кто бросил тебя на этот пол...
И тогда ты благодарно вытираешь своим шарфом его раны от гвоздей на ладонях, и укрыв его замёрзшие плечи своим пальто, тихо говоришь: спасибо...
И поддерживая друг друга, вы поднимаетесь и ковыляете дальше...