Что рисует мне воображение, когда я слышу слово "зима"?
Это явно не то, что сейчас за окном - хлёсткие порывы ветра, обжигающие лицо мелким колючим снегом, низкое небо, цвета окисленного свинца, едкая позёмка, превращающая лужи в жидкую белую кашу, пронизывающая сырость.
Нет, совсем не это.
Искрящиеся сугробы невесомого снега, цвета полной луны; выглядывающие жёлтыми окошками из-за белых заборов низкие домишки; деревья, превратившиеся в клубки сладкой ваты; едва уловимый запах топящихся печей и домашнего хлеба; слепящие яркие звёзды; толстая шапка в которой слышно только далёкий лай собак и морозный скрип под полозьями детских санок; тёплая, как лето цегейковая шуба; покрывшийся инеем шарфик перед носом; варежки на резинках...
Зима бывает только такой. И такой она бывает только в детстве.