Трудно представить себе, насколько это больно. Я устала. Устала носить придуманные мной маски. Когда наш с ним роман начался, я играла. В очередной раз. Он не знал о том, что вместо искренних чувств в моей душе - только план действий по очаравыванию ЕГО. Он, наверное, был счастлив. Я тоже, моя игра шла нормально. По моим правилам. А теперь мрачные осенние вечера холодно обнимают меня своими ледяными крыльями. Мне всё холодней и холодней. Я одна. Я не знаю, что произошло. Просто он отвернулся от меня. Он больше не смотрит своим шоколадным взглядом, не говорит ничего. Я не требовала от него обьяснений. Да и как я смею. Ведь я с ним играла.
А тепрь он мне очень НУЖЕН. Я не могу плакать, слёз не осталось. Пропорции в моей жизни разрушились. Боже мой, как глупо. "Чем меньше женщину мы любим, тем больше нравимся мы ей",- сказал Пушкин. И он, несомненно, был прав. Я - яркое тому подтверждение. Чем чаще я вижу его, тем больше в моём сердце боль. Я к нему хочу!!! С тех пор, как мы расстались, я постоянно чувствую нехватку в общении. Мне страшно, что я не выдержу. Я пыталась с ним поговорить, а он... отворачивается и уходит ни слова не говоря. Все вокруг спрашивают, что случилось между нами. А я не могу ответить, ведь я и сама не знаю. Я так устала любить... Я так устала...