О нежная весна! Я чту твои обряды:
страна моих ночей - пустынная страна,
там веет от страниц безумья сладким ядом
и странствуют впотьмах и флейта, и струна.

И голоса дерев, что зеленью прорвались,
чтоб ветер ухватить за невесомый стан,
поют в моем мозгу, как нити продолжаясь:
"Он, гибкий, лишь скользит по молодым листам".

И голоса дерев - поток зеленых линий -
штрихами по косой всю память исчертив,
вдруг будут смяты в ком руками юных ливней,
превращены в труху и сметены с пути.

Там соловьев в кустах суставчаты рулады
и ввысь устремлены, как готика и грусть.
О нежная весна! Я чту твои обряды,
уже который год вершу их наизусть.

Захлебываясь, день подкатывает к ночи
и разобьется вновь, как о валун волна.
И каждый день таков. О стая одиночеств,
о сумасшествий рой, о нежная весна!

И.Бо
25 апреля 1986.