Флейтой сейчас поет моя душа
Грустной и необыкновенно чистой
Смыло всю грязь дождем весенним
В самый потаенный уголок сознания
И хочется плакать и смеяться сквозь слезы
И больно я делаю не себе
Но сколько же можно – себе?
И дрожу сейчас, каждой клеткой ощущая тепло
И холод этого бренного воздуха
Я дышу сейчас
И непонятно, кому наврала
И каждый миг – неопределенность и стремление к обратному
И надо ли? Надо ли? Спрашивает все мое естество
Ведь за порогом счастья – всегда конец
И белый стих этот – не вымысел ли?
Но нет же, время сжимается, становится нематериальной точкой
Вроде еще вчера – кто это?
И сегодня – все ли это?
Вбираю в себя целый мир…
И не могу уже написать ничего отвратительного.
Потому что светло, и не как в белой больничной комнате,
А как на рассвете, все ярче и ярче.
И что-то тяжелое давит, не дает раскрыться
Груз прошлого?
Неужели я – просто человек?
Примитивность смыслом зовущий?
Не верю. Не буду верить.
Не просто… не глупо…
Я люблю. Я твоя.