Много нынче в памяти потухло,
А живет безделица, пустяк:
Девочкой потерянная кукла
На железных скрещенных путях.

Над платформой пар от паровозов,
Низко плыл, в равнину уходя...
Теплый дождь шушукался в березах,
Но никто не замечал дождя.

Эшелоны шли тогда к востоку,
Молча шли, без света и воды,
Полные внезапной и жестокой,
Горькой человеческой беды.

Девочка кричала и просила,
И рвалась из материнских рук, -
Показалась ей такой красивой
И желанной эта кукла вдруг.

Но никто не подал ей игрушки,
И толпа, к посадке торопясь,
Куклу затоптала у теплушки
В жидкую струящуюся грязь.

Маленькая смерти не поверит,
И разлуки не поймет она...
Так хоть этой крошечной потерей
Дотянулась до нее война.

Некуда от странной мысли деться:
Это не игрушка, не пустяк, -
Это, может быть, обломок детства
На железных скрещенных путях.

Вероника Тушнова