s.p.a.c.e. b.e.h.i.n.d. t.h.e. d.o.o.r.

И становится холодно и немного страшно, что за этой дверью ничего нет. Совсем ничего. Пустой космос. И шум дождя за задернутыми шторами – обманка, абберация системы. И голоса в телефонной трубке заранее записаны на магнитофонную пленку, потому что на тысячу лет вперед известно, что будет завтра. Сценарий телефонных разговоров давно прописан и утвержден кем-то. Нас забыли предупредить, что мы играем главные роли. Нас забыли уведомить, что за пределами комнаты с задернутыми шторами ничего нет.

    Комната с задернутыми шторами, с музыкой, свечами, ароматическими палочками, биди, книгами, фотографиями и с тремя бутылками газированной минералки в углу. С деревом дождя. Комната, с потолка которой не сыплется известка от шагов соседей сверху. Комната, в которой есть только я. Я! Я! Я! Я!  Я трансформировавшееся в мы. Трудно называть в единственным числом всех тех людей, что внутри меня. Тело – это только мешок. С яблоками.

     Первообразная – это только функция, а интеграл – множество всех функций. Наверное, я интеграл. Наверное, я спитфайр времен второй мировой, давно списанный, загнанный в амбар, забытый, запертый, потерянный. Я маленький спитфайр.

А  потом я перестаю слышать дождь. Потому что наступает зима. И я не могу уснуть, не слыша барабанной дроби дождя в оконное стекло. И... Я не сплю. Не сплю всю эту долгую зиму, сидя за письменным столом желая, но не имея сил, чтобы сделать то, чего хочу, не имея сил вообще ни на что. Сижу перед лампой дневного света, опустив руки на колени. Кофе и радиоскулеж. И свет фар, проезжающих мимо машин,  - вспышки пролетающих комет в космосе, который за моими окнами.

И жизнь превращается в бесконечную ночь. И в бесконечную ложь самому себе и всем окружающим. Но окружающие не знают, что клоуны на самом деле очень грустные люди. И что кроме масскультуры, мейнстрима, фантастики Лукьяненко, компьютерных игр и модной музыки, есть еще маленькие комнаты с задернутыми шторами, где темно и пусто, где сидят те, кто скрывается под масками клоунов в цирке и  на обложках глянцевых журналов. Сидят, прижавшись к стене, за которой ничего нет, только темно-серый промозглый космос. Да и откуда им знать об этом.

Мне некого винить. Мне иногда даже хочется, чтобы был хоть один человек, виновный в этой жизни. Мне хочется, чтобы кому-нибудь было не все равно. Чтобы кто-то постоянно приходил и открывал двери. И отдергивал шторы, впуская в комнату солнечный свет и свежий весенний воздух. Но нет таких. Потому что за дверью моей комнаты только космос... только...

P.S. Иногда ты стараешься изо всех сил, делая все, что в твоих силах, не понимая, что идешь в  направлении противоположном своей цели. Иногда не нужно ждать, говорить, помнить, стараться, -  нужно делать.

Сверни на шаг с проторенной дороги, здесь не далеко. Номер моей квартиры 12. Там ночь, кофе, радиоскулеж, книги, свечи и задернуты шторы на всех окнах.