У нас опять проходит выставка какого-то постмодерниста. Сегодня за завтраком смотрела репортаж. Ну что сказать, спасибо уважаемому художнику за заботу о моей талии, поскольку при виде ХУДОжеств кушать расхотелось. С каких это пор воткнутый в потолок забор считается гениальной инсталляцией? Приезжайте к нам в деревню, господа критики, у нас с заборами ещё и не такое, бывает, делают. То обломают креативно, то экспрессивной трёхзнаковой композицей декорируют посредством острого гвоздика. А уж под какими невообразимыми углами эти заборы смонтированы - Бускетто удавился бы от зависти.
Однако толпы лоботрясов, панибратски поминая Моне и Пикассо, делая умные лица, строчат хвалебные рецензии. Находят какую-то "поэтическую линию", "интуитивную спонтанность", "чувственную ассоциативность", будто и не выражают своё мнение, а хвастаются фразеологическими фенечками - кто кого перещеголяет. А раздавленный автортетным псевдоинтеллектищем обыватель скрывает недоумение и боится признать, что король-то, в сущности, голый...
В одной мудрой книге сказано: "Будьте как дети". Давайте уже снимем лапшу со своих ушей и будем честны с собой, для начала.