Прелюдия: на мэйл-мирах, где я тоже всё ещё обитаю, существует игра в вопросы и ответы.

     Крошка Фай, Последний Снег и Пёс :

Ненужность плюс одиночество, сверху политые пыльным дождём и взбитыми сливками туч...
Кто готовит нам такие коктейли?
Как научиться пить их и быть счастливыми?

Не буду картинок добавлять... не хочу пугать никого... это красиво только на словах...

И не можешь уже пить... Не замечаешь, как по капле высыхаешь...

Замолкаю... слушаю вас...

    RhiSh:

Коктейли печали, коктейли призрачного дождя...

Душа - это так странно... и так бездонно.

Так много разных ответов. И ни одного - единственно верного.

читать далее

Про утреннее солнышко, лёгкий туман и зелёных речных «зайцев»

Это не я придумал, так фотография называется )

с Добрым Утром!

«Где нет стремления к счастью, там нет и стремления вообще. Стремление к счастью –
это стремление стремлений»
© Людвиг Фейербах

«Лучше быть одному всю жизнь, чем найти свой дом и жить в нём с кем попало...»
© Маргарита Пушкина

Счастье - это когда ты вот такой, какой ты есть, и тебя кому-то очень надо!
(именно «надо», а не нужен!)
© --Василина--

Мы живем среди дней ироничного смеха,
Забывая любовь в чащах каменных стен
© RhiSh

Просто осколки сердца. Просто осколки звезд.
Пламя мягко трепещет в вытянутой ладони
Я бы ответил, только ты не задашь вопрос
Я бы молчал, но голос в холоде ветра тонет...

Я уходил бы тихо, но под шагами дождь
Капли стучат по душам, капли стучат по крышам
Может быть, я узнаю. Может быть, ты придешь.
Или сквозь песню бури шепот мой не услышишь

Я прочертил бы небо молнией цвета снов
Снов твоих дальне-странных, огненных и печальных
Тают последним эхом отзвуки давних слов
Тают в дымке тумана наши синие тайны

© Copyright: Марк Шейдон, 2009

- Ночь... моё время. Время Сов.
Тихо. Спокойно. Свободно.

- Ночь. Можно дышать. Тенью скользить... обратиться в тень. «Тень из Римини».
Теням не страшно. Теням не больно.

- Ночь. «Научись смеяться. Не надо говорить, что ты это умеешь. Пока сам не увижу, не услышу и не почувствую - не поверю». Но я не могу смеяться всегда. Не могу, когда больно тем, кто мне небезразличен.
Чего стоит неискренний смех?

- Ночь. Мне хочется написать в дневник - не здесь - хорошее стихотворение какого-нибудь великого поэта. Или не великого, пускай просто хорошее. Не то чтобы весёлое - но красивое, яркое... зовущее жить. Но всё, что я вижу, бродя по сети, оказывается... не то. А из прозы ничего не приходит на ум... зато там, на уме, много мыслей... и чувств... не-смешных.
И получается песенка.
Все мои стихи - отчасти песни... а некоторые - не отчасти.


Странные сказочки в мире далёких людей
Или теней, холодящих туманное утро
Странные песни из призраков и перламутра
Странные сны о домах без окон и огней

Сердца звенящий и ясно-молчащий кристалл
Свет цвета неба в грозу, что горит, но не греет
Я наносить тот последний удар не умею
Я лишь умею не таять средь сотен зеркал

А разорвешь - лоскутки станут каплями звёзд
Не золотых, а сиреневых звёзд полумрака
Ты не увидишь меня, а я жду только знака,
Ноты, аккорда, молчанья, что это всерьез.

Где-то в долине вчерашних нестрашных дождей
Я обернусь кареглазым смеющимся ветром
Чтобы остаться - уйти и быть найденным где-то
В странной истории в мире далёких людей...
- Ночь...

Грусть.
Вы знаете - это ведь не просто так.
Грусть - это болезнь, и сейчас мы захвачены её рецидивом.
Грусть принимает разные формы - мутирует, как опасный, живучий вирус.
Она может прикинуться тоской. Или болью светлых воспоминаний. Или ещё хуже - скукой.
Вы думаете, это лишь у вас - и на то есть много объективных причин? Нет - сейчас это у всех.
Грусть витает в воздухе и всех пропитывает, зараза. Не всех, нет... но тех, кто умеет ощущать.
Оборотная сторона медали: ты ощущаешь больше, и в твоем мире больше мелодий и красок... и боли тоже.
И грусти.
Хочу вернуть октябрь. Лимонно-багряно-зол­отолиственный... и солнце. Улыбаться.
Так утомляет грусть. Я не грустный человек по натуре - просто нет иммунитета на тоску... не приобрёл.

«Hет, тепеpь не то вpемя,
Hет, тепеpь не то небо,
Когда можно было пpосто улыбаться,
А надо и кого-то любить, и надо жить после того...»

Почему нельзя просто сказать: люди, давайте друг другу улыбаться!!!
Почему нельзя - просто?
«... не то небо, когда можно было просто улыбаться»
Не то? Но я хочу - просто.
Улыбаться.
Так просто.
Давайте сделаем небо - тем.
Просто... станем проще. И небо будет то. И улыбка твоя - тоже.
Давайте возьмем пример с мэйл-миров, с их гостевыми и яркими картинками,
и будем тоже дарить друзьям картинки - не просто так, а старательно подобрав «по вкусу».
И не грузить, и не выёживаться, притворяясь умниками, а просто идти к тем, кто тебе симпатичен, с кавайной някой или красивой фоткой... и слов не надо - и так всё будет понятно: вот зашел человек, сказал «Доброе утро!» и принёс подарок - значит, он друг. По крайней мере - доброжелатель, тоже хорошо.

Почему нельзя всё упростить? На попытки казаться такими умными, какие мы есть, тратится столько сил, что в итоге мы кажемся куда глупее самих себя.
А на недомолвки и двусмысленности и вовсе - сколько надежд, и как мало проку. Почему не быть проще?
Позволить себе казаться банальными, маленькими, смешными, нелепыми; някать от кавая - и свой любимый кавай гордо выставлять на всеобщее обозрение...

Ты не тратишь много скучных, занудливых, тяжёлых слов; ты говоришь одно слово: Оhayou! - и всё необходимое на день уже тобою сказано. Необходимое не означает «достаточное» - но лучше, чем БЕЗ необходимого... нэ?

И тогда мы сможем разорвать эти тучи... ярким, звонким, желтым, как цыпленок, лучом.
И вернуть то небо. И улыбаться. И оно снова будет голубым.
Для тех, кто любит рисовать...

Пожалуйста. Давайте улыбаться.
Ведь это так просто.






«vagabond» - werol



«Лестница в небо» -Daemus



«Live with me» - werol

Я не дышу, когда - не вы,
Я не живу, когда - не с вами.
Вы свежесть мая, шёлк травы,
И взмах крыла под небесами...
И шелест солнечной листвы….

Не разорвать... и не вернуть,
и недовыплеснуть из чаши
ни сны... ни недопетый путь...
ни завершенье дней вчерашних...
ни круг, что нам не разомкнуть.

Из тьмы полночной сладкий стон
Так невозможно, так по краю
Скользя в волшебно-лунный сон…
Моя иллюзия ночная,
Я звёздным вальсом опьянён

Я так бездонно вас люблю
В тумане дней. В ночи. Дождаться.
Я просто вас боготворю…
В каком мне закружить вас танце,
В каком полёте я сгорю?

Понять ли прелесть синевы
Такими жаркими глазами?
Вы - буря; я лишь вздох судьбы.
Но как дышалось мне - не с вами?
И как я жил, когда - не вы?

Мне твердят, что скоро ты любовь найдешь
И узнаешь с первого взгляда...
Мне бы только знать, что где-то ты живешь,
И клянусь, мне большего не надо!

Снова в синем небе журавли кружат...
Я брожу по краскам листопада.
Мне бы только мельком повидать тебя,
И клянусь, мне большего не надо!

Дай мне руку, слово для меня скажи...
Ты моя тревога и награда!
Мне б хотя бы раз прожить с тобой всю жизнь,
И клянусь, мне большего не надо!


Юрий Визбор

Мы часто не ценим то, что рядом, пока это не потеряем...

Мы твердим себе, что можем без этого обойтись... Но сердце - не разум, его не обмануть,
не затуманить...

Мы так часто говорим себе, что знаем о другом всё... но ведь мы даже о себе
так много не знаем...

Уходя куда-то, мы обещаем, что не вернёмся... но разве можно уйти, оставив сердце?..

Мы прощаемся, зная, что встретимся вновь...

Мы удаляем телефон, зная, что он навсегда останется в памяти...

Мы выкидываем адреса, поглаживая конверт с письмом, спрятанный в шкатулке...

Мы говорим, что подумаем, зная ответ заранее....

Мы ищем что-то новое, зная, что без старого не сможем жить...

Мы рисуем на асфальте нежное «люблю», зная, что скоро пойдёт дождь и смоет мел...

Мы говорим столько слов... а хотим сказать лишь «я так тебя люблю»...

Мы ругаемся... говоря себе в душе... «ну обними же меня?.. просто обними»...

Мы смеёмся, когда волнуемся... когда нам страшно...

Мы плачем от счастья взахлёб...

Мы ждём... даже когда говорим «уходи»...

Мы целуем, прижимая к себе, и говорим «не отпущу», пусть 5 минут назад твердили,
что уйдём...

Мы любим... пусть даже любовь - бывает сплошным противоречием...

        Как говорил бессмертный Ринсвинд (дитя не менее бессмертного Терри Пратчетта) - «талант определяет лишь то, чем ты занимаешься; он не определяет того, кем ты являешься в глубине души. Если ты знаешь, что ты такое, то можешь заниматься чем угодно. Самое важное - знать, кто ты есть на самом деле».

              Ну не круто ли сказано, а?

        Вот за что люблю Пратчетта. Как просто выражена такая вовсе не самая простая мысль! Ринсвинд, если кто не в курсе, волшебник... ну, э-э, во всяком случае, на шляпе у него «Валшебник» было написано. А вот я - Писатель. Хотя правильнее, наверно, сказать - Сочинитель-сказочник. Ну, или - Создатель Миров. Так вот скромно.

         И поскольку я «знаю, что я такое», то если верить Ринсвинду, могу расслабиться и вместо записывания своих бесценных сюжетов - бездельничать в своё удовольствие. Хм, не особо-то большое удовольствие, если честно... Но, люди, у меня и реальная книга есть! Ладно, ладно, кусок книги...