Я уже решил что никогда не прощу тебя жизни. Вы не в праве осудить меня потому
Что никто из вас не знает как жить. Есть лишь скитальцы беспощадно прожигающие свои дни
И личности нашедшие таки свое предназначение в каком либо деле или любви.
Но даже эти счастливчики не смогут никогда доказать что их дело действительно приносит им толк.
Может быть обществу да. Этой гнилой общественной коробке. А вот им лично их мыслям их идеалам. Или вы считаете что смысл жизни в заработке денег или превознесении своего эго и унижении других.
Я не знаю.
Скажу одно.
Мне никогда не простить эту жизнь за то что я не с ней рядом сейчас.
За то что я слаб и чувствую это.
Может быть стоит себя изменить.
Но поможет ли это в достижении моей жалкой цели.
Тупо искать понимания в лицах полностью безразличных людей.
Бесмысленнно идти против злобы и похоти они всё равно берут вверх.
Это беда человека как вида.
В нас полюбому всё равно будет часть озлобленности, и стремления к личностной принадлежности к чему-то не было.
Мы никогда не будет истинно справедливыми.
Это бесконечная, отчаянная борьба со своими слабостями и этим миром.
У каждого есть своё право непосредственного участия в ней или пренебрежения ко всему происходящему.
Когда чувствуешь боль ставишь её в вину других людей. Банально пытаешься скинуть свою слабость и ответственность за поступки на других.
Истина же этой боли лежит посередине.
Между твоей ошибкой и их победой.
Вечная война в которой нет тепла людских сердец, нет чести и совести ,а есть деньги, власть и первое счастье любого человека личная наглость и беспринципность, способность к агрессии дабы достигнуть поставленную цель.
Не прощу тебя этой жизни.
А кто будет просить о моем прощении.
Может быть, эти серые города наполненные ересью, их бесконечные кварталы и дороги забитые железным мусором.
Или эти бегущие пешеходы незнающие и не видящие ничего кроме своего маленького внутреннего мирка не способного даже осмыслить всё с ними происходящее.
Жалкий и ничтожный свет.
Победа в нём гаснет так быстро что остается лишь маленькой частицей чего либо в памяти и совести если таковая еще затерялась в ваших потухших глазах.
Молитвы не так сильны что бы помочь исправить людские души.
Они неподвластны никому.
И бывало так жестоки по отношению друг к другу.
Любовь слепа.
И она горит внутри меня огнём противоречия.
Я начинаю вещать мыслями и убеждениями Генри Миллера в его книге «Тропик Козерога»
Вечный скиталец и бунтарь, ищущий правды.
Сильный человек в своих бесконечных строках и такой слабый в жизни.
Не способный к борьбе, но желающий простого и обыденного.
Желающий, как и многие счастья.
Рядом с той кого бы назвал самой теплой и близкой на этой грешной земле.
Устремляю глаза к небу.
Восхищаюсь его красотой.
Сегодня ещё один красивый закат.
РОзовые облака медленно проплывают по небосклону предавая ему некоторый оттенок романтики и чего-то неестественного.
Хоть что-то не подчиняется их законам.
Улыбкам, дарящим злобу и страх.
Объятиям, предающим изначально, пускай и дарующим тепло.
Вечно будет лишь «слово».
Лишь крик моей душу и таких как я.
Лишь человеческая мысль будет навсегда отражаться в лицах уже других поколений и эпох.
Мудрость.
Наука, как хотите.
Всё в этом искусстве вся наша жизнь пусть и в коренной степени безобразная и бесполезная.
Хочется верить.
Но не можешь доказать.
И не хочешь этого делать ,ведь по сути это не имеет смысла для тех, кто никогда не сможет это осознать.

Goodbye my lover.
Goodbye my friend.
You have been the one.
You have been the one for me.

Слова летят в вечность отражая человеческую историю в которой отразились сотни подобных.
И лишь одну историю для меня.
Написанную и не рассказанную.
Ещё одну красивую сказку, не имеющую права жить.