Поэт прожил слишком мало,
Он писал о любви и печали,
И рвался в пространство и дали,
Но люди его не понимали.

Он писал ни о чем, но от самой души
В серых стенах не искал он покоя,
Одинокие дни ему уже не страшны (он привык)
Но достиг высоты, но не той, что хотел,
Слова все, на чистом белом листе ровной калонной построя.

Слишком мало поэту было отмерено,
Слишком рано он понял весь смысл
Сквозь их непонимание смотрел он растеряно
И в агонии билась интересная мысль.

Из него лился один единственный дар,
Он писал о других, но он был эгоистом,
Но к пути до черты он его растерял,
Понимая всё, угасал он и плакал.

Но он умер, не сказав какого-то слова,
На могилу его венки принесли,
И теперь погибает каждый вечер он снова и снова,-
Не достиг человек той высоты…

Вложение: 3028968.jpg