.мечтаю я.
о чем то прекрасном. О том, чтобы быть уверенным в чем-то кроме того, что в правом кармане брюк есть сигареты.
о том, чтобы в 30 лет мне хватило денег и тупости купить дом на берегу океана, бросить здесь всё и жить там.
О том, что я не постарею. О том, чтобы не было в моей жизни большей проблемы, чем сломанный ноготь.
О том, чтобы идти по побережью в рваных джинсах и майке алкоголичке с бутылкой рома в руках, босиком и петь.
Петь громко и только для себя. О том, чтобы меня понял кто-то, кроме битлз.
о том, чтобы лежать где-то, с кем-то и рассказывать о себе.
Всё.
что я боюсь плакать, боюсь быть слабой, боюсь, что кошки не попадают в рай, что синий выйдет из моды, что надо мной будут смеяться. что я не оправдаю чьих-то ожиданий. говорить, говорить...а меня слушали.
рассказать о своих мечтах. Сказать, что я хочу быть самодостаточной, хлопать дверями, принимать решения самой, и что единственная мечта моя-чтобы кто-то схватил меня на руки и увёз. Куда угодно.
думаешь я буду против???
Ни хера!
Просто я слишком гордая, чтобы в этом признаться. Просто я слишком сильная, чтобы кто-то понял, о чем я мечтаю.

послушала меня подруга, потушила о мою ногу сигарету и сказала: "Не корчи из себя великою мечтательницу и уникального непонятого человека. Всё, что тебе надо-любовь. Долбанная любовь. Ты просто одинока."