Возвращаясь к прошлому... После Килл Билл-а долго смотрела на улетающий в жёлтое небо самолёт и ловила себя на мысли, что где-то я слышала уже это струнку. Подняла глаза на книжные полки - да, это Желязны с его островом Мёртвых. Там искусство мщения наиважнейшее, столп цивилизации. При это главное - не эмоции, а рефлексы ("месть - это блюдо, которое лучше всего есть холодным"); мщение - своего рода эстетство, которое доступно лишь посвященным...
Посвящение в месть...
Убей в себе своего Билла.
И не думать о том (да, я не должна думать, да, я тоже люблю тебя, Билл), как не ошибиться в выборе оружия или направлении удара - совсем наоборот - любить, и, поэтому, убить.
Страшно звучат слова: "Удачи тебе, золотоволосый воин", слова, отправляющие на библейский суд. Удача ли - умереть и воскреснуть, чтобы снова умереть?
Месть... Неужели она так сладка? И Тарантино написал самоучитель для мстителей?
Как мы реагируем на обиду? Смотря на какую, скажете. Наипервейшая обида - обида кровная, это когда, если не отомстишь, то жизнь твоя кончена, это когда чувство мести, как ржа, ест твою кровь, закипает в жилах и бурлит в сердце.
- Можно обозлиться на весь мир, и никому не давать спуску – никому, из тех, кто и не помышлял, чтобы тебя обижать. Никому, кроме своего действительного обидчика – к которому страшно приблизиться. Страшно до подгибающихся коленей, до пересохшего языка, страшно... И тогда мы отомстим всем, кто был свидетелем нанесённой нам обиды. Вольным или невольным.
- Но можно переждать, вздохнуть, выдохнуть, вытереть пот со лба, сесть за стол, уверенно написать в блокноте - СПИСОК; ЖЕРТВ; ПЯТИ. Когда дыхание выровнялось, можно начать думать. Думать спокойно, без эмоций, думать так же просто, как дышать, думать так же рефлекторно, как сглатывать слюну. Мы не ошибаемся во вдохе и выдохе. Цена ошибки - наша жизнь. Так и месть, поданная холодной - она безупречна.
Потом нужно отсчитать секунды и нанести удар. В цель.
Это запланированная месть к обидчику, действительному обидчику кажется мне довольно правильным, ведь око за око. Но.
Я сомневаюсь. Это было бы слишком просто. Кровь за кровь. Слишком просто.
Тот, мой Билл, был лишь орудием. Жизнь - вот главный кукловод. Не могу же я мстить жизни. Иначе меня можно было упрекнуть в излишней самоувернности. Самоувернность - не моя добродетель.
И тогда я выбрала бы третий путь - прощение. Это - не безразличие. Месть - это отрицание прошлого, так говорят. Я хочу слиться с прошлым. А самой себе мстить всерьёз нельзя.
Это - не безразличие.

Но Восток - там же месть взведена в понятие менталитета.

Золотоволосый воин... Рыжеволосая Соня... Слишком просто.

К фильму - похоже на балет. Балет мести, крови, красоты, эстетства, снега, поскрипываний, ощупываний камерой нервных окончаний зрителя, которые ещё остались целы. И ты уже не думаешь, ты ждёшь своего Билла.
- Я люблю тебя, бэби.
- Я тоже люблю тебя, Билл.