"О Жилищах.

Тогда каменщик вышел из толпы и сказал: Расскажи нам о Жилищах.

И он ответил так: Когда вы строите дом внутри городских стен, вообразите, что вы строите жилище среди 
дикой природы. 
Именно его видит странник, спрятанный в вас, как бы ни был он одинок и далек.
Ведь ваш дом - продолжение вас самих. 
Он растет под солнцем и спит в спокойствии ночи. И, конечно, у него есть сны. И разве ваш дом не мечтает? 
И мечтая, разве он не уходит из города в рощу или на вершину холма?   
Ах, если бы я мог собрать ваши дома в свою руку и: как сеятель, разбросать их по лесам и полям. И тогда бы 
долины стали вашими улицами и зеленые тропинки - дорогами, чтобы вы могли ходить друг к другу через 
виноградники и приносить аромат земли на одеждах. 
Но время это еще не настало. 
Ваши предки в страхе столпили вас слишком тесно друг к другу. Этот страх пока еще не прошел. И стены 
вашего города будут пока отделять ваши очаги от ваших полей.   
И скажите мне, люди Орфалеса, что есть у вас, в ваших домах? Что храните вы там, за дверьми, что закрыты? 
Есть ли там мир, спокойные желания, говорящие о том, что вы сильны? 
Есть ли там воспоминания, эти мерцающие своды, соединяющие вершины умов? 
Есть ли там красота, ведущая сердце от вещей, сотворенных из камня и дерева, к священным вершинам? 
Скажите, есть ли все это в ваших домах? 
Или есть у вас только комфорт и стремление к комфорту - это вороватый пришелец, который входит в 
дом как гость, потом становится хозяином, а потом и властелином.   
И как укротитель зверей, он железным крючком и бичом превращает ваши самые большие желания в 
марионетки. Хоть у него и мягкие руки, сердце его из железа. 
Он убаюкивает вас, только чтобы стать у кровати и смеяться над достоинством вашего тела. 
Он высмеивает ваши разумные чувства и заворачивает их в мягкий пух сухих трав моря, как хрупкие амфоры. 
Вот так стремление к роскоши убивает пыл души, а потом идет, улыбаясь, на похоронах.   
Но вы, дети пространств, неугомонные даже во сне, вы не дадите себя поймать и укротить. 
Ваш дом будет не якорь, но мачта. 
Он будет не блистательным покровом, скрывающим рану, но веком, защищающим глаз. И вы не сложите 
крыльев, только чтоб проходить через двери, и не склоните голову, только чтобы не удариться о низкий косяк. 
И вы не будете боятся дышать оттого, что стены при этом могут треснуть и упадут. 
Вы ведь не будете жить в гробницах, сделанных мертвыми для живых. 
Ведь как ни красив и богат ваш дом, он не сохранит вашей тайны и не спрячет вашей тоски. 
Ведь то в вас, что не имеет границ, остается во дворце неба, чья дверь - утренний туман и чьи окна - 
песни и молчание ночи. " 

http://lib.ru/POEEAST/prophet.txt#t9