Люблю умных тридцатилетних мужчин. Чуть замороченных, привычно уверенных, по-безобидному немного циничных. All, roads, are, belong, to, us - мы идём по полупустому шоссе, всё вокруг сине-серое, камера выхватывает кусок асфальта, уносящегося в ускоренном темпе из под наших кроссовок, всё.
Люблю патлатых чуваков из тех, что в ковбойских шляпах и джинсе, непременно с аккуратно зачехлённой гитарой за спиной. И не проблема бы подойти, поскучаем на перроне вместе, слушай, давай стопом, ну его всё на фиг...да поверну ведь назад с полпути, так прости, что незнакомы...а волосы у тебя красивые!
Фриков люблю, и слово это люблю.
Хиппанутых девок. Идёт такое чудо, рубашка на ней клетчатая почти до колен, ринг самолично сплетённый, тушь синяя-синяя. Могло ли вас не быть?

Люблю тварей бессловесных.
Нос, усы, хвост, и глаза светятся.