Я (как бы того не хотелось) не ищу ни жалости, ни сострадания. Может, все выглядит как в каком-нибудь детективе, но... с незавершенным концом.
Сегодня с утра был такой закат, какой Он любил. Он мог часами сидеть у окна и бесцельно смотреть в небо, на кровавые разводы восходящего или заходящего солнца. Но однажды Он не пришел.
Нет, я Его не ждала - я сразу пошла искать. И в отчаянии (тогда был уже первый час ночи) зашла к Его приятелям. Те сразу, с четким злорадством в голосе, выложили мне всю историю. Только слез не было...
Он не был наивным младенцем, но просто не ожидал предатльства от своих ближайших друзей, которым доверял, которым все рассказывал... нет. Он попросил их подвезти до какой-то деревушки, где у него были дела... я не вмешивалась, хотя смутное чувство потери уже залетело в душу.
День... два... потом менты. Они задавали бессмысленные вопросы долго... с упорством садистов. Пока я не сказала им, куда Он уехал. Менты прочесали все в диаметре километра и нашли его. Я тогда увидела его лицо...
Лицо? А было ли это лицо? Месиво.
Они потом долго смеялись и спрашивали - "ну как, счастлива ты теперь?Как тебе его симпотная мордашка?"
Но слез не дождались. Никто. Ни смеха. С тех пор я редко смеюсь. А если смеюсь, то получается все слишком натянуто... разучилась...
Видишь? Я ответила тебе. Теперь ты знаешь.