Сижу под открытым небом. На меня падают крупные дождевые капли, и ветер изредка треплет прядь волос. Я где-то в темном помещении, освещенном одним тусклым фонарем. Рядом лежит бумага и ручка. И указ - пиши и сочиняй.
Вот такой небольшой творческий кризис в написании рассказов. Сюжеты кажутся банальными, слова не подходят под описания, а кто-то сидит на твоем плече и говорит, что нужно продолжать творить. А ты реально не можешь написать даже самую легкую строчку. От этого грусть, от этого чувство ненужности в мире. От этого все идет. И мысли вновь бредовые. О том, что ты сейчас встанешь на мост, посмотришь вниз на реку и подумаешь, что во всем был не прав. Глупо. Нельзя никогда думать о том, что ты никому не нужен. Хотя бы семья, близкие дрзуья. Хотя и от общественности иногда устаешь.
И вроде бы всего второй день после каникул, а уже хочется убежать подальше от родных стен. Забраться так далеко, как никто не забирался. И скрыть, затаиться в уголке скромной никчемной душонки.