Что то не так.
Внутри болит кусок тела, выше солнечного сплетения, рядом с сердцем.
Помните чувство, когда начинает приходить в себя рука или нога, которую вы отлежали? Неопределённость переходит в лёгкое покалывание, интересное состояние. Но потом начинается боль, это уже сотни игл, вонзающихся в твоё тело и терзающих тебя со всей своей жестокостью и силой.
И это тоже проходит, после чего ты начинаешь чувствовать руку, что она снова твоя, как будто она снова жива.
То же сейчас и внутри. Что то начинает оживать. Может просто из-за прихода весны? Или что то глобальное меняется в моей жизни?
Я не знаю. Я просто не знаю...
...И мне не хочется знать.
Мне не нравится это чувство, оно рождает и самое хорошее, что во мне есть и самое злое, на что я способен.
Если бы можно было вырвать этот кусок тела или как то заткнуть его голос. Но это бесполезно. Почему?
Всё просто.
Нельзя просто взять и вырвать свою душу, которая есть и которая болит. А ты что думал? Думал её нет? Ошибочка. Она есть и ей больно, дико больно от всего того, во что превратилась твоя жизнь.
Такие дела.
Я смотрю из окна офиса на улицу и вижу людей. Их много. И все торопятся домой. А мне совсем не хочется, мне и здесь норм. Жизни то личной нет. Вся жизнь-это работа.
