Л.Ш.

Чужие здесь не ходят
и в окна не стучат,
и через реку в холод
"эй, лодка!" - не кричат.

Пройдет случайный катер -
и снова тишина.
Тот берег на закате
недвижен - дотемна.

Там оголенным строем
деревья у воды
по двое и по трое
ждут выхода звезды.

Там в лодке перевозчик
спит. Ватник в масле весь.
И сон его - как прочерк,
он в воздухе, как взвесь.

Тумана зябкий тремор,
песка последний свет...
Пусть перевозчик дремлет,
с запасом подогрет,

раз на сегодня, вроде,
не знать ему труда:
чужие здесь не ходят,
им незачем сюда.

(C) raf_sh
17.09.2006