Мы книгу времени листаем, где судьбы вписаны пером. Что будет, мы совсем не знаем, что было, вспомним мы добром. А вехи в ней проставим кровью: рожденье, первый крик и вдох. Кому-то суждено с любовью, и путь его не будет плох. Другой уже родится с горем, не ждут его и он один… И счастье может быть за морем, найдёт в чужой стране без зим. Страницы книги мы листаем, и юные вперёд спешим. Там, впереди, мы ожидаем, всё лучшее, оно как дым… И, ухватив за хвост жар-птицу, несёмся безоглядно вскачь. Порой не разглядим мы лица, и ждём от жизни мы удач. Ах, счастье, как тебя желаем, и как мираж ты где-то здесь. А беды все мы проклинаем, нам хочется всегда чудес. Себе в мечтах мы путь рисуем, и, кажется, успеем всё. Проклятья небу адресуем, когда нас в яму занесёт. Вот, пролистав до половины, задумались, пришла пора. Не так-то были мы безвинны, нам испытанья жизнь дала. Есть время всё ещё исправить, просить прощенья у живых. Нам пыл и спесь бы поубавить, слов добрых больше для родных. Всё меньше впереди листочков, окрашены они темней. Неярки силуэты, строчки, и время мчится всё быстрей… Мы книгу времени листаем, где судьбы вписаны пером. Последний лист мы открываем. Когда? Не знаем, мы идём… Сентябрина Осенняя