буковки превращаются в расплывато синий узор..на серебре..кажется спать пора только не удается тебе себя обмануть...значит придется дуть на стрелки подгоняя время...а спать не накрывшись чтоб ощущать приступ мурашек на теле...и расскажу историю...о свитере стареньком с длинными рукавами...о кофе и о чайнике закипающем и о времени которого в общем нет с нами..о бетонных ступенях в местных
подьездах...о том как легко приходить ночью и оставаться неделю...как просто потом исчезнуть на месяц и не вернуться...как рисовать на картоне тонко и грустно рисунки...развешивать их потом на желтых обоях...ходить только на цыпочках не давая боли себя поглотить...и падать...в высь потолка..оставляя сознание в
трелях звонка...