В колонках играет - Percussion Bullet - Only For Children
Настроение сейчас - засыпаю

Снежная Москва радует глаза. Сегодня рано утром, завершив инвентаризацию магазина, мы вышли на улицу. Падал мелкими, но быстро, хлопьями снег. То слева, то справа шуршали лопатами таджики-дворники, которые с каждым годом, заново удивляются такому большому количеству замерзшей воды, падающей из серых туч.

Таджики выглдели смешно, они хотели побыстрее убрать территорию и пойти в здание РЭУ, где начальство сие заведения выделила им подвал, в котором жило двенадцать человек. Из них было еще две женщины у которых было по шесть детей.

Как то таджик мальчик сказал, своему "отцу":" Когда я вырасту, то не буду ходить с лопатой, я буду ездить на троллейбусе 82 маршрута."

За это таджик отвесил затрещину и промолчал.

Жестокие люди? Нет. Просто такова жизнь. Наверно этот мальчик бегает по этому снегу и внутренне начинает ненавидеть "отца" и тот мир в котором он живет.

Водитель автобуса. Без перегара. Скорчил рожу, когда увидел, что кроме 500 рублей в окно я ничего ему не просовываю. Даже рявкнул: " С ума, что ли сошел? Время шесть утра, а ты с такими деньгами. Лезь через турникет."

Низ моей куртки собрал грязь, успевшую упасть с ботинок и сапог, пассажиров, зашедших передо мной.

Зима. Снег. Белое. Грязное.

Что лучше? Хруст под ногами во время ходьбы? Или коричневое месево, которое слишком быстро убирают таджики у метро? После чего по этому ходят люди, у которых пачкается одежда.

Мороз. Тепло. Что важнее? Время года?

Мальчик-таджик.

Девочка-узбечка.

Кто тище?

Наверное, торговец-азейрбаджанин с депортированным грузином, звонящий первому по мобильному телефону и не понимающего слово "РАУМИНГ"....

"Эй, Давыд, йа нэ понйоал, о чом ти?"
"Гоги, ты тупой асел, я не магу с табой гаварить, дэньги ыдут"
"Как ыдут? Аны бумажныы"
"Сам ты дэрэво, дэнги выртуалныи"
"Как?"
"Как асел, чтоб он тэбя драл сэм днэй"
"Мог би прыэхать, надрал тэбэ жоп"
"Ха-ха-ха, тэбэ уже жоп надралы, а ми БАНДА"


Но шаурма была вкусная. И в уставший организм, начала медленно подступать усталость. Главное в дороге не уснуть, а то мало ли куда попаду.

Проспал. Конечная. Потерял перчатку. Как обычно.

Сугробы по колено.

Где таджики? Спят, суки! Только уборщица-молдаванка вытирает пол грязной тряпкой.

"А. Это вы рисуете на стенах матные слова?"

Смотрю на нее, красными, округлившимися глазами.

"А. Это вы нарисовали картину с буквами Пи Эс Ай?"

Глаза становятся еще больше круглыми

"А. Я дам Вам тряпку стирайте"

Двери лифта закрываются и до четвертого этажа вдыхаю запах хлорки.

Дом. Сон. Боль.

Боль от потерянного чувства.

Спать не дают.

Я хочу любить. Жизнь? Человека? Женщину? Мужчину? Стоп... Таджика?

Ой... Мальчика-таджика?

Хм... Нет, его жалко, родители не так поймут.

Боже, как усталость заставляет думать... Смешно даже сказать брату о том, что я думаю о том мальчике-таджкие, в будущем водителем 82 троллейбуса...

Я хочу любить, женщину. Вот. Я понял. Маленькую, красивую женщину... Мальчик-таджик... Девочка-узбечка....

Черт! Что ж иностранцы лезут в голову....

Я... задаю себе проргамму, перед сном... хочу любить маленькую женщину, потому что она может понять меня, так как не могут понять меня другие, вместе с теми, кто может меня понять, так же, как я понимаю весь окружающий меня мир....

Спокойной ночи, мой мир....

Спокойной ночи, мой день...

Я засыпаю, когда все просыпаются... "Да, я видел ее, ту маленькую женщину." - говорит мой брат, закрывая крышку гроба.

"Засыпай, ночью снова придется превращаться" - твердит он. - "Главное запомни -войди в роль, тебя должны все бояться."

Эх... Как тяжело быть актером... Спокойной ночи, Земля....