...и меркнет свет, и молкнут звуки,
и новой муки ищут руки,
и если боль твоя стихает,
значит будет новая беда...

Вот, опять почитал пару дневников. Как всё-таки людям бывает фигово! Причем, видимо, очень-очень фигово. Штуки 3 дневника подряд и все как один дипрессивные. Вспомнил себя... ух, когда ж это было-то? года 3, наверное, назад. Чувства-чувства, их мать! Помню, брат в детстве всё время говорил, после того как ударишься или порежешься: "Болит -- значит растет". Видимо и с чувствами что-то похожее. Чувства без страдания не ценятся. Так что боль -- это хорошо.
Тогда даже водка нихрена не спасала. Еще хуже становилось. Как я не хочу чтобы такое повторилось. Пускай это очень плодотворное время, но я очень-очень боюсь. До дрожи в пальцах боюсь. До аритмии боюсь.


... Пускай всё бурно расцветает кишками наружу,
на север, на запад, на юг, на восток.
Пусть будет внезапно, пусть будет неслыханно.
Пусть прямо из глотки, пусть прямо из зеркала
безобразно рванет из-под кожи древесно-мясные волокна
моя самовольная вздорная радость.
Чудовищная весна!
Чтоб клевать пучеглазое зерно на закате,
целовать неудержимые ладони на заре,
Топни ногою, и вылетят нахуй все стекла и двери...