12 часов
У меня есть 12 часов. Ровно 12 на то, чтобы поспать, съездить и вернуться. Ровно через 12 часов.

Обдает кипятком от мысли о душе. О том, как жить с этим, как преодлевать время, занимая себя никогда не сбывшимся, никогда не прочувствующими моментами. Но сознание намеренно вертит такие куски. Мне длждь по щекам, а я все об этом.. Мне ветер по щекам.. а я все об этом... Меня наверно скоро в реанимацию.. а я все об этом.
Три точки твоих желаний. Выходит жгучей изжогой, принимаемой за едовую. Отравление этим ядовитым соком. Я пропитана надеждой, не_существующей реальностью моего сознания. Каждый шаг движет к этом, каждый день как последний, и в то же время как уверенность в незыблемости. Картиночный мир когда-нибудь окончательно развеет мой мозг, развеет по ветру пеплом этих самых сигарет. Того маленького "наркотика", который мне не достать. Мне не достать тебя, ты понимаешь, блин! Я сама топчусь по пеплу, по полю боя, который выглядит как трава. Бетонная тяжелая трава у дома..
Мне нужны слова, много слов, много того, за что зацепиться.
А вокруг запах приторных пряников и стандарта слов. Абсолютно пустых, старых, как мир, людей, пустых как...
"...O! Can't anybody see..."