Холодный ветер, лижущий свинцовую гладь реки. Черный силуэт, ступающий по золотому ковру дорожки. Вечер. Холод. "Сегодня, я растоптал еще одну девочку. Зачем?" Наверно, душе, умирающей в унисон природе, хотелось не быть столь одинокой.
Потом, будет возрождение, обязательно будет. Таков круговорот.
А пока - осень.