Приснился сон. Белое кафе. Столы из ослепительно белого пластика. Как и весь интерьер. Стены, потолки.

Стерильные. Как в морге.

Разве что с примесью кислотно-салатового.

Неестественно яркий свет.

Неестественно яркие улыбки. Тоже как из пластика.

Да и люди, с ними сидящие за столиками-  из пластика.

И разговоры их, и темы, и кумиры.

Всё из каких то заменителей.

И пьют через пластиковые трубочки что-то неестественно розовое.

И музыка тоже из пластика. 

И все вот там сидят, радуются чему то.

А я вот- почувствовал себя чужим на их празднике искусственной жизни.

И убежал в лес.

Где стало мне, под сенью увешанных мхами древних елей легко, хорошо и спокойно.

И в каждом крике птицы, в каждом шуршании листка, в каждом взмахе крыла бабочек - видел я больше смысла чем в пластиковом мире с его вечными обсуждениями не умеющих играть актёров. Не умеющих править правителей. Какого то множества абсолютно бесполезных уродливых вещей.

Ради которых все эти люди охотно идут в любое рабство чтобы выделяться друг перед другом ... тем же что есть и у других.

Серийный мир, конвейерный.

И люди в нём серийные и конвейерные. 

С серийными и конвейерными мыслями и чувствами.

По сравнению с ними, пластиковыми людьми из моего сна,- каждый камушек, каждая веточка и травинка - казались мне чем то штучным, особым, оригинальным...