Пусть испарится красота, как сон:
За скорбный вырез этих гордых губ
(Скорбь - ибо нет чудес, и ветер груб)
Повержен Трои благородный трон,
Сын Уснеха - в гробу.

Трудолюбивый грешный мир - пройдет:
Мы как толпа безумных зимних волн,
Рыгая пеной, мчимся напролом
В края беспечно-бесприютных звезд,
Что топчут небосклон.

Внемлите, ангелы, речам земным:
Когда в руке Творца горячий шар
Твердел, и плотью становился пар,
Он мир одел покровом травяным -
Босой бродяжке в дар.

Уильям Батлер Йейтс