вся история искусства пронизана болью. страданием. назовите хоть одного автора, закончившего свою жизнь счастливо. люди сходили с ума, кончали с собой, оставляя трагическое напоминание, выворачивая нутро на потребу нам. добровольно погружали себя в ад, который мы называем "творчество". и сказано было - "кому дано многое, с того и спросится". и спрашивалось. и спрашивается. искусство начинается там, где пересекается грань, где невозможно больше держать в себе. это не суетная беготня, избранный путь во лезвию кровоточащими ступнями души. избранный для избранных. про талантливых говорят - Господь поцеловал. упаси кого от такого поцелуя! творец своим актом приравнивается к Творцу и искупает, так же искупает, как и Сын человеческий. высокопарно? да! но вспомните Гете и его тягу к самоубийству, вспомните оглохшего Бетховена, вспомните сошедшего с ума ван Гога, вспомните Филонова, чей труп накрыли его же картиной Пир королей. они его ели. пировали вдоволь. вспомните Микеланджело с его маниакально-депрессивным психозом. автор изображал себя в сценах, где с него сдирали кожу. вспомните сумасшедшего Ницше. вспомните бесов Достоевского. вспомните сумасшествие Гоголя. вспомните... каждый штрих, каждое слово, каждое движение их оплачено сполна страданием. вспомните Маяковского. вспомните Рэмбо. нет ни единого из творцов, кто бы наслаждался бременем. все выстрадано, вымучено. искусство - не для всех и каждого. для избранных проводников. для тех, кто видит и слышит.
а у этого - пряничные домики. счастья полные штаны. легкость мазка. мазки из другого места берутся, а это пишется кровью, болью пишется, душой шварк по холсту. задыхаясь в свинце красок, в симфонии звуков оглушаясь, раздираемые бесами внутренними, они говорят с нами. нищие, голодные, сумасшедшие, сполна заплатили за свою избранность. а у этого - светлое искусство.
старый мудак, который ногтя ломаного не стоит, рассуждает всерьез о них. профанация на всех уровнях.
вспомните, пожалуйста, чего стоили картины Франциско Гойи - свинцовая энцефалопатия, ведущая к глухоте и сумасшествию в конечном итоге. Ватто умер от туберкулеза. Дж. Свифт - глухота. Моцарт - уремия. Фрида Кало - межпозвонковая грыжа. Шуман - паралич правой руки.
этому - все Божья роса. милые шалости на лужку. ну как же, он ведь "гений"!
подмена, невежество и скудоумие нелепого мазилы, у которого все хеппи эндом заканчивается. искусство, ети...
мерзко и отвратительно читать, как этот разбирает по косточкам то, за что люди отдали себя.
я и Окуджава.
я и Раневская.
я и Пушкин (!!!)
я,я,я....
это глумление, нелепое глумление над теми, кто отдал себя сполна, потому что не мог жить по-другому. вот и все искусство. невозможность по-другому. а у этого - вечный праздник. сука.

раньше у станции метро Третьяковская продавали вкусные чебуреки.